Un divan para las letras.

El pensamiento más negro
no será escrito,
mi alma necesita un descanso.
¿o porqué el niño prodigio,
el más oscuro de todos,
dejo de escribir a sus
dieciséis años?
Mi corazón necesita
el paisaje de una flor,
que no sea marchita.
Mis huesos buscan
el alivio de la hoja en blanco.
Mi sangre pide a gritos,
sentir un calor,
que no sea el del infierno.
Mi hígado desde la hoguera
proclama por una pequeña
pero pacifica censura.
Que mi inspiración resé,
por darme el poema más bello
del mundo,
y mi mente se tire a descansar.