El invierno del puerto.

La señorita de carmin y obsolencias,
se desangra,
se desviste fumando sobre el piano.
Virgenes movimientos.
Suños de fantasmas abismales.
Sus ojos, sus despojos,
apollandose en cada tecla,
descascarandose en cada bocanada.
Humos ocultos, melodias de altamar,
filosofia de los desiertos del agua.
Su sonrisa, triste melancolia decora
las pezunñas del cordero.
No hay sacrificio.
Y las notas surgen, bajan bajas,
escalas descendentes, oscuras,
desilachando el traje bucanero.
La primavera pasa desapersivida.
La señorita de perfume barato y descuidos,
no sabe llorar,
se desgarra en la letania se sus actos.
La luna del burdel le convida un cigarrillo,
mentolado,
importado,
empapado con vino y ron,
con talco y brillantina,
son deseos de espinas sin rosas.
La butaca del tetro abandonada,
le obserba desauseada,
y la señorita de bufanda y perpetua,
desdibuja una sonrisa,
de misa funebre y obsena.