Un cuento

Cuéntame un cuento erótico,
uno donde se escuchen toda
clase se sonidos,
crujires de camas de hotel,
encendidos de veladores y cigarrillos.
Quiero escuchar la pitada final.
Sentir los aromas que los cuerpos
emanen por la habitación,
resbalar con su transpiración.
Cuéntame un cuento erótico,
por teléfono esta mañana,
en la que desperté contigo.

El último cuento.

Nadie encendió el televisor
en el prostíbulo de los secretos,
la noche en que las gacelas
se emborracharon con ginebra.
Un cuchillo desafilado, no fue útil,
en las manos del huérfano.
La madre lo lloró.
Se oyó a alguien preguntar,
-¿alguien vio el control remoto?-
mientras otro prendía tres velas
a Magdalena.
¡Sangre en el tejado!
¡Sangre en el tejado!
Que no se ensucie la azotea,
Límpiense los pies antes de subir.
La madre acunó al niño,
y le leyó el último cuento,
lo arropó con unos trapos viejos
bajó las escaleras,
y encendió el televisor.

Acostumbrándonos a estar...

No me mientas con las palabras,
Basta de encierros en tus laberintos,
laberintos prohibidos,
senderos verborragicos.
Ayer te clavabas las uñas,
Las incrustabas hasta desangrarte,
desangrarte en el cielo razzo,
gota a gota tu alma.
Ya nadie tortura manzanas,
vos te cansaste de hacerlo,
de hacerlo con todos.
y te masturbaste en el baño.
Pero por favor, no me grites,
no quiero pedirte perdón,
perdón por mis confeciones,
no bebí esa noche.
La felicidad ese segundo,
que rara vez viene a visitarnos,
visitarnos solo para que recordemos
que la mayoria del timpo son lagrimas.
No, imploro al tierra, que sequen tus ojos,
y nos larguemos de este tugurio,
tugurio que supo hospedarnos
cuando la luna, ya habia caido.

Tres estribillos para alguna lagrimas.

Lagrimas de ron,
lagrimas de ron y sol;
lagrimas que gotean,
lagrimas que gotean en el libro.

Lagrimas de primavera,
lagrimas de primavera sin flores;
lagrimas que salen a pasear,
lagrimas que salen a pasear desnudas.

Lagrimas de río,
lagrimas de río e inundación;
lagrimas que me invitan,
lagrimas que me invitan a llorar.

Desconsuelo adolecente.

No me mires desde atrás del espejo- murmuro la señorita, que se pinta con el arco iris y sale a la calle con su traje de pétalos marchitos. Nadie la estaba mirando, y en un ataque de desconsuelo, saco de su corpiño todos sus sueños; los metió dentro de una bolsa negra, y los arrojó por la ventana. Nadie estaba abajo para recogerlo, y en su mayor afán de quererlo cambiar todo. Rompió el espejo y se escondió dentro.
-No me mires desde fuera del espejo-murmuro la señorita…

Imagenes para antes de ir a dormir

Iamgenes para antes de ir a dormir,
me susurran en frances,
me desorientan en ingles,
me desvelan en castellano.
Imagenes antes de dormir,
para embellecer mis pesadillas.
(quisiera que desaparescan algun dia)
Seciones escritas,
tal vez en un Kanji,
tal vez en la simplesa de los altares desolados
de las estatuas quebradas;
tras el vidrio de las confeciones.
Vuelvo a buscar esas imagenes cotidianas,
esa busqueda sensitiva del levantar un verso.
Imagenes para antes de irme a dormir,
me gustaria que alguna noche,
me las recite al oido.
(tal vez ese dia, se acaben las pesadillas)

La espera

No pienso salir de mi casa esta mañana,
vacia, desolada, solo un tocadisco
donde suena la misma cancion,
una y otra vez.
Espero que el cielo se apiade de mi,
y no me refriegue una lluvia
por mi ventana,
no es que no aprecie su gesto,
es la melancolia que emerge de mi
al sentir las gotas sobre el vidrio
lo que me inspira a rechazarla.
Si se me acaban los cigarrillos,
y a furza mayor, debo salir,
le pido a los conductores
que no me atropellen,
no hoy.
Tambien le pido a los arquitectos
que construyan bien sus balcones,
que el policia de la esquina no me llebe preso,
no hay razon alguna en verdad,
pero con los policias nunca se sabe.
Cerrare bien todas las perillas
del gas de la cocina.
Y sacare del baño el calefon.
Llamare dos veces a mi dama,
a la que mas quiero,
para que no venga a buscarme,
no hoy.
y la llamare una tercera vez,
para que no se ofenda.
Pasara la mañana,
espero que tambien la tarde,
evitare beber, evitare acercarme
tanto al ventanal,
como al visturi,
como al revolver que guardo
bajo la almohada;
no por si entran ladrones,
si no mas bien,
por si tengo insomnio.
Por la tarde, antes de que termine,
bebere un te de tilo, para calmarme
si es que estoy nervioso.
Ni muy frio, ni muy caliente;
no le pondre azucar,
en verdad nunca le pongo.
Cuando empieza a anochecer,
cerrare los ojos muy despacio.
Abrire todos mis sentidos
esperando sentir el golpe en la puerta.
Y rezare un segundo,
por que sea ella.

La niña de los ojos grandes

La niña de los ojos grandes
grito desde la cupula
del gran reloj de la plaza mayor.
Pero nadie quiso escucharla.
La niña de los ojos grandes
llora lagrimas henormes,
pero su boca es pequeña.
Y sus gritos muy bajitos.
La niña de los ojos grandes
pestaño desde tan alto
que todo el pueblo salio volando.
Fue feliz por un segundo.
La niña de los ojos grandes
le gusta que le presten atencion,
paso el segundo, y lloro otra vez.
Ya nadie estaba en el pueblo.

Boca del jurado

Mis labios,
se sacan la pintura,
frente al espejo del baño,
y me susurra en el timpano;
no volvere a leerte.
No me engañaras
con tus metaforas confusas,
sin una verdadera furza interio,
no me enredare en tus pretenciosos
y cortos poemas,
-JA- se rie a carcajadas,
y encima las llamo poesias,
tendrias que estar avergonzado.
Hasta un profesor vulgar podria
enseñarte a colocar una tilde.
Mis oidos siguen escuchando,
mis ojos rompen en llanto,
y mi boca me sigue balbuceando
cien razones mas,
de por que no voy a ser
un gran escritor.

¿quien me trajo hasta este maravilloso paisaje?

Mi memoria se opaca,
entre heladas otoñales nocturnas.
El mar sufre,
y se congela.
Olas gigantes paralizadas,
montañas de hielo maziso.
Esa noche,

los paisajistas no tubieron que pedir

que se queden quitas,

los pescadores volvieron caminando a casa

sin pensar en como recuperarian sus barcos.

los suicidas no lo toleraron, y resignados
se quedaron esperando al deshielo.
Mi memoria se congela
en una imagen fragil, de cristal.
Ella llora,
y es nieve la que sale de sus ojos.
Se lastima,
no tolera la hermosura desolada
del paisaje que contempla,
no aprecia su piel el frio viento
que acuna su muralla de espejismos,
no reacciona ante la maravilla
que se le brinda en estas orillas.
Y en su inmovilidad se hace una
con el mar.
Y olvido el porque habia venido hasta aqui.

Ni culpas, ni culpables.

Culpas que llenan vasos de licores,
culpas dulces,
mentiras creadas en el mismo panal.
Culpables,
ahorcados con cables telefonicos,
por que no da el dinero para una
fuerte soga,
ahogados en bañaderas de remordimientos,
a medio llenar por que nos cortaron
el agua.
Culpables sin condena,
que me piden consuelo,
culposos sin memoria,
que me piden silencio.
El diablo vestido de gala,
me convida fuego,
y prendo las velas.
Y sonrio, y me alegro,
de saber que aun,
alguien me espera los lunes,
para leer una poesia,
para invitarme un cafe,
para jugar una partida
de ajedrez,
interminable.......

nO fUTurE

No,
y mil veces no,
¿no escucharon los gritos del 77 en inglaterra?
¿no leyeron a Bakunin antes de despertar?
No,
y mil veces no,
me mataron antes de nacer, igual que a todos,
me trajeron postales de navidades que siempre odie.
No,
y mil veces no,
¿seremos raices que rompan el cemento?
¿seremos abortos felices sin incubar?
No,
y mil veces no,
No hay futuro.
No lo quiero.
No lo busco.
No me importa.
No me agrada.

Bañadera

Agua,
hago agua
soy agua.
Me sumerjo en la bañadera,
siento cada particula de mi sangre,
se entremescla con el agua,
peces de estanque, renacuajos de zanja
Zanguijuelas que se me desprenden de la piel.
Intento mantenerme dentro.
No hay sonidos.
No hay multitudes,
Mas que las de mis recuerdos.
Trato de dormir.
Aca tanbien afecta mi insomnio,
pero no hay almohadas para pelearme.
Mis pelos danzan como bailarina del Colon,
mi ojos aprenden la neblina de Londres.
Aprender a ver sin obserbar.
Mis uñas desgarran el fondo para quedarse dentro.
Aguantar .
No salir.
Utero.
Confortablemente empiezo a quedarme solo.
Pero es inevitable, vuelvo a respirar.
Hoy el ahogado solo limpiara su cuerpo.

Para quien quiera mentirme

Tengo unos pocos minutos,
despues empesara a subir el alcohol en mi cabeza,
y todo sera un desastre,
el mas maravilloso de todos los desastres.
Ella me mira de frente,
las mujeres no suelen hacerlo.
Ella me dice que es una puta,
yo me delito entre sus senos,
mientras la gente alrededor nos mira,
nos invaden.
Ella me masturba en la mesa, mientras me mira
detras de sus anteojos.
Yo quiero alguien que me mienta solo un poco,
mendigar un poquito de paz no es tan humillante.
Ella sale del bar a las tres, y me dice que tiene que
ir a cuidar al niño, que no tiene tiempo para mi.
Ella me dice que esta enamorada, que esta feliz,
que lo extraña.
Me cago de risa en la cara doy la vuelta en la esquina
y me largo a llorar.
Ella no esta en la casa, me atiende su madre,
me dice que no jod mas en esa casa.
Ella no siempre es ella,
ella se multiplica,
ella no es nadie,
Y la botella de whisky termina de vaciarse esa noche.

Lunas lapidarias

De luto,
la luna se viste de luto para mi,
escucha un disco de Tom Waits,
me miente,
sonrio,
el cementerio de plegarias
cierra por duelo.
Ironias del degollado,
que pide un desayuno de aguardiente
para la mañana siguiente.
Danza macabra en los calendarios,
herejias en mi boca,
sabor a silencio en su mirada.
Ciegos se sacan los ojos por monedas,
y ella se da el lujo de vestirse de negro.
No habra luz en los caminos,
mas que las de una lamparita de pocos wtts.
Esa que olvide apagar,
cuando termine de desojar el libro
que me regalo esta noche.

Musica para mis silencios

No hay trompetista en esta historia,
no hay historia en esta cancion.
Cancion de los que duermen despierto,
de los que no pueden soñar.
No hay melodias ni armonias
para describir el llanto de mi sofa.
El silencio de mi radio.
Pero la banda sigue tocando,
y en sus melancolicos suspiros
el whisky se va acabando.
Pero la orquesta acopla en un compas
tan profundo y siniestro,
que el gato huye por los tejados.
Nadie escucha el bombo.
Nadie esucha el lagrimear del contrabajo,
ni la carcajada ironica del acordeon.
Nadie escucha la plegaria del trompetista
donde confiesa su historia,
por que en esta historia
no hay un trompetista.

La chica de la lluvia

Gotas de lluvia se clavan
como alfileres de voddo,
en mis recuerdos,
en el dibujo de tu recuerdos,
en el mural que existe en
el cielo razo de mi habitacion.
Y los ilusos la llaman humedad.
Humedad hay en mis huesos,
humedad en la vereda de mi cuadra.
Humedad en las manchas de mi piel.
Charcos de ira, lluvia haciendo cenisas
el mejor de los pecados.
Ilusos invitenme un vino,
les contare la historia mas bella,
y que sea tinto,
la belleza no siempre sale con el sol.
Guardo un secreto en la baulera,
mi culpa, las de ella,
guardo un sueño sin pesadillas.
El diluvio acaba de comenzar.
Y ella sigue leyendo unos versos
que nunca nadie escribio.

Musica para tus silencios

Titeres de mis desenfrenos

Es la naturaleza de mi juego
tranformar el oro en carbon,
el vino en agua
y embriagarme a las orillas
de las caricias mas dulces
para sentir el frio del latigo.
Es mi carta de presentacion
manchada con cafe al costado,
sin sombrero ni corbata,
colgados en el guardarropa
donde se esconde el miedo.
Es el dibujo de mi rostro
donde se oscurece el espiritu,
donde se velan los pensamientos
y se pronuncian los rasgos mas deviles
borrando con el codo mi imagen
para construirme de a poco en tu prision.
Es el cansancio de mi calendario
que detiene las agujas del reloj,
que olvida la imagen de la fotografia
donde dos muñecos de trapo
se sacan la guata con sus uñas.

Detras mio

Apresuro el caminar mientras bajo
las escaleras del subterraneo.
Alguien me esta siguiendo,
y no lo puedo ver,
no lo puedo encontrar.
Sudan los dedos de mis manos,
rezando por encontrar alivio.
Alguien esta muy cerca,
y no lo puedo descubrir.
En invierno el dolor se apacigua
pensando en la primavera.
En la primavera los suicidas
hacen su festin.
Alguien se canso de mi,
y no puedo despedirlo.
No quiero hacerlo.

Anochecer

El fin de la risa y las tiernas mentiras,
el fin de las noches en que intentamos morir.
Este es el fin.
Jim Morrison.
El cielo vino a visitarme esta noche,
me trajo alas de visturies oxidados,
una opera de silencios del rio,
y la sonrisa mas bella que pudo.
Se tiño de grises el traje,
marchito la flor de su ojal.
Dio dos golpes en la madera humedecida,
y se adentro en la habitacion.
El cielo tambien sabe llorar.
Una carta en blanco explicaba mi ausencia,
la muñeca de porcelana sangraba en la alfombra.
Te verde para las visitas,
vino tinto para los amigos,
y pañuelos de papel para los suicidas.
Se atenuo en su mirada el paisaje
no hizo crujir la puerta al salir.
El cielo tambien sabe callar.

¿Como se siente el dolor ausente?

¿Como se siente el dolor ausente?,
el reflejo de la herida en la sangre,
este teatrito desequilibrado
cerrandole el telon a las sonrisas,
enseñandole los dientes.
Impotencia verbal,
verborragia escrita gastando papeles.
Horas de de peliculas en butacas incomodas,
dias obserbando el azulejo del baño,
buscando la intolerancia de la paz.
Pidiendo a gritos, clavando mis uñas
en el picaporte para dejarlo cerrado.
¿Como se siente el dolor ausente?,
la cicatris que nunca fue cocida.
Un tatuaje de humedad en el
cielo razo de la habitacion,
desfilando para que la miren.
Humo de cigarrillo buscando el cielo,
escapandose de las brazas,
recorriendo tu rostro hasta
recordarte.
Para llebarte a su tumba.
La tranquilidad del segundero
del reloj, que nunca entiende,
que a uno todavia le queda tiempo.
Que no sabe decirte,
para que te queda tiempo.
¿Como se siente el dolor ausente?
bajo la ducha de un vestuario,
antes de salir a escena
para un puñado de butacas vacias.
¿Donde esta la puerta de salida?
Supongo me dijo el ahorcado,
por aquella ventana.
Y me guiño un ojo con su carcajada.

A dormir

Perdon joako, perdon fer, perdon ale
hoy no me salen las palabras,
la maquinita que mescla palabras
esta fuera de servicio.
Les pido perdon a ustedes que me leen,
y a todos los que pongan en el comment
-yo tambien lo leo.
Las frases desordenadas
que me saracterizan,
mis faltas otrograficas,
se iran a dormir en este dia.
pero antes me pidieron,
que queria despedirse de ustedes.
Buenas noches.

Once

Once...balvanera,
barrio fantasma a las once de la noche.
No hay teatros abiertos,
no hay bares para esperar.
No pasan autos para adivinar los colores,
no hay transuntes sonambulos
a quien pedirles un cigarrillo.
No hay relojes donde fijarse la hora.
no hay murales de Carpani
para distraer la vista,
no se escucha un blues
desde algun balcon,
no se leen graffitis
ni de amor, ni de protestas.
No pasa nada,
tal vez con suerte
me encuentres a mi parado,
leyendo el cartel que indica las calles,
una y otra vez.....

Sera mi cansancio....

Sera mi cansancio,
el dolor que provoca este hastio,
la incertidumbre que se derrama
en la borra del cafe,
la linea de la vida que se desdibuja
en la mano.
Oscuridad que nubla mis sentidos,
brujalas sin nortes, mapas sin capitales.
Una acuarela monocromatica,
escalas en mi menor,
en mayor grado de desorientacion.
Sera que mi afonia,
el silencio que se escucha
en los gritos de los mudos.
El retrato que se borronea
detras del espejo,
delante.
sera mi cansancio,
las pocas horas de sueños,
a la hora de dormir,
a la hora de elegir.
Las malas bebidas que nos invitan
a pasar una noche a solas,
las sombras que nos asustan
en los callejones.
Dias y dias con los parpados
a medio abrir,
besando a mujeres que no recordaran mi nombre,
flores que se marchitaran en las manos
del cartero.
Cartas de amor, de desconsuelo,
que nunca llegaran a ser escritas.
Sera mi cansancio,
cuando en mi almohada
las plumas me hacen cosquillas,
cuando las manchas de humedad
me lleban a recorrer mundos extraños.
Sera mi cansancio,
que no me permite esta noche
divagar sobre metaforas equivocas
para personas que no se encuentran solas,
para gente que duerme en la calle,
que pide limosnas en cada abrazo.
Para las cerraduras que nos cierran las puertas.
Sera mi cansancio,
mis ganas de llorar sin lagrimas,
mi deseo mas profundo de largar todo
y marcharse.

nadie se quedara con alguien

¿No estoy,
o sera que no estas vos?
Yo parado, dudando, la existencia de las cosas,
blasfemando en latin a mi memoria.
Vos parada, viendo pasar personas por la calle,
injurando palabrerias al no ser ninguno de ellos.
Relojes de sobra, taxis que se apresuran,
tal ves hasta pañuelos blancos por la ventanilla,
teatros cerrando tempano,
carteles de calles que no existen, proceres gastados,
papeles borroneados que nunca escribi,
yo tendria que dejar de confiar en mi.,
Vos tendrias empezar a creerme.

Ojos rojos

En sus ojos habia pecado,
su boca no,
pero esos ojos,
de delirio y sadismo.
Sus piernas flacas no insinuaban nada,
sus senos de niña huerfana,
su pelo de oscuro andar,
pero esos ojos,
depravados en su pervercion.
Falos de nectar,
prepotencia asistida,
belleza de confecion.
Su minifalda era corta,
pero nadie giro la cabeza
cuando paso.
Pero esos ojos,
caminaron mil Burdeles
levanto a mil muertos,
acosto a mil casanovas,
y tubo la gentileza
de regalarme un segundo,
de infierno e infinito,
al guiñarme el ojo,
cuando pase a su lado.

El invierno del puerto.

La señorita de carmin y obsolencias,
se desangra,
se desviste fumando sobre el piano.
Virgenes movimientos.
Suños de fantasmas abismales.
Sus ojos, sus despojos,
apollandose en cada tecla,
descascarandose en cada bocanada.
Humos ocultos, melodias de altamar,
filosofia de los desiertos del agua.
Su sonrisa, triste melancolia decora
las pezunñas del cordero.
No hay sacrificio.
Y las notas surgen, bajan bajas,
escalas descendentes, oscuras,
desilachando el traje bucanero.
La primavera pasa desapersivida.
La señorita de perfume barato y descuidos,
no sabe llorar,
se desgarra en la letania se sus actos.
La luna del burdel le convida un cigarrillo,
mentolado,
importado,
empapado con vino y ron,
con talco y brillantina,
son deseos de espinas sin rosas.
La butaca del tetro abandonada,
le obserba desauseada,
y la señorita de bufanda y perpetua,
desdibuja una sonrisa,
de misa funebre y obsena.

eL JueGO

El gato juega,
y en su juego se desengra la rata,
muere la rata.
El hombre juega,
y en su juego sufren otros hombres,
muere el hombre.
La rata juega,
y en su juego contagia la rabia al hombre,
muere el hombre.
El gato ya no juega,
ahora come hombres, muy sabrosos,
muere el hombre.
El hombre inventa un guerra,
y en su guerra nadie sobrevive.
Mueren gatos, perros, hombres.

agua ardiente

Alguien lo vio salir de noche por el rio,
nadie vio sus naves incendiarse,
fueron desapersivos sus movimientos.
El viento sacuidio la espuma de su mente,
se escapo del olvido antes del amanecer,
nadie escucho las cadenas que tenia en los pies.
Nadie, y el sonrio por eso, y brindo con agua ardiente,
su sombra fue buena compania, lastima que no bebiera,
lastima que estaba en el pais de los sobrio.
Tambien sonrio por eso, pero sin brindar,
simplemente no le dieron ganas.
La sombra no lo comprendio y lloro.
Dicen que se ato los cordones, antes de maldecir,
antes de ver el fuego de su barco en llama,
una luz lo alumbro en el empedrado.
Se lo vio beber la ultima gota de la petaca,
se lo vio crucificado,
junto a un artista,
y un verdugo,
Nadie vio su sombra, que naufrago en un charco.

mariposas amarillas

Ella no usa un kimono amarillo,
aunque sus pies descalsos andan juguteando por el piso,
como en una danza butho,
como en algun rito pagano.
En su castillo de arena se esconde de las sombras,
se esconde entre las sombras,
como en el regazo de una madre,
como el pez en el rio.
Ella no ve teatro negro,
prefiere la risa al llanto, pero dizfruta cada lagrina,
como se dizfuta un buen vino,
aunque ella prefiera un Arizu con Tang.
En un crucifijo escribio una duda con sus marcadores de colores,
¿como hago para amar a Satan, sin sentirme culpable?
y se enamoro de una burbuja de espuma,
y yo quise ser esa burbuja.
Ella me dijo adios tres veces, y me invito a pasar un dia,
pero no quise salir de mi lamparita,
asi que decidio romper el cristal un dia,
hasta lastimarse sus dedos.
En un parque grande vole en sus mariposas amarillas,
no quise que viera mis alas desplegadas,
preferia tomar de su mano y cerrar los ojos,
y quedarme dormido.
Ella acaricia las tardes con dulces suspiros.
Que por suerte son en mis oidos.

Otras respuestas

Joakoo me dice como haces para escribir tantos poemas por dia, no se que responderle, no son poemas, son mas bien escupitajos, gargajos estrellados contra una pared, ¿No viste los horrores ortograficos, ni siquiera corrijo eso, nada es como que es un especie de diario intimo, pero que no es intimo, bah mas o menos, ¿no viste que nadie comenta nada?...solo hay tres comentarios, uno lo escribi yo para mostrarle a mi madre como se hacia, me pregunto porque no me lo dice personalmente, vivo con ella. Otro lo escribio ale, para decirme de como encontrarnos, recien ahora lo encontre. Y el otro Carito, que es una re amiga, y me re gusto lo que escribio, pero lo hizo por que se lo pedi, por que a ella tambien la veo todos los dias ya que trabaja conmigo.
Joakoo me dice como haces para escribir tantos poemas, no son poemas joako, es una especie de mierda literaria, algo que saco de adentro por que me molesta, para compartilo conmigo, y con quien quierea leerlo. Talvez algun dia se me vallan las ganas de cagar, y ya no escriba mas en este Blogs. Tal ves mañana ya nadie me vea volando en una lamparita de 25wts.

los bellos y los muertos

Los bellos se levantan de sus tumbas,
caminan, cojaean, escupen el piso.
El barrendero limpia lo que escupen,
el tambien se levanta de la tumba,
pero no camina, ni cojea, ni escupe.
Tal vez aveces lo hace hacia el cielo.
Los bellos se comen tu comida,
leen tus libros, miran tus pinturas.
Son sordos, si no, escucharian tus canciones tambien ,
y blasfemarian sobre ella,
como con tus libros,
como con tus cuadros.
El dia que los ahoracados compren su soga,
y se la aten al cuello,
y digan-yo no fui-.
La noche que se prendan los muertos sus propias hogueras,
y se cremen, hasta olvidar porque murieron.
Los bellos se levantan de sus tumbas,
y no piensan en ese dia, ni en las noches
que miles de hombres pestañaron al mismo tiempo,
ni en la tarde, en Villa Crespo, cuando un perro
encontraba su hogar, y se lo quitaban a golpes,
nadie escucho sus agudos auyos.
Y no todos son sordos,
solo los bellos.
Los muertos no tienen hambre,
si no se comerian a los bellos.
los muertos no desean, no aman,
los muertos no entienden la magia.
Los bellos tampoco.
Soplo una briza suave por mi el barrio,
se llenaron de paz,
luego pazaron los bellos y los muertos.
Despues una anciana apago el velador de la mesita de luz.

Llamen a la ambulancia

Alguien se accidento hoy,
no lo atropello un auto,
no se le callo un piano encima,
no tubo un ataque de epilepcia.
Y nadie estubo ahi para ayudarlo,
nadie llamo a una ambulancia,
nadi dijo -yo soy doctor-
Alguien se lastimo hoy,
no se corto con una gillet oxidada,
no se enrosco con un almbre de pua,
no se quebro una pierna en la zanja.
Y nadie estubo ahi para ayudarlo,
nadie llamo a una ambulancia,
nadie dijo -yo soy doctor-
Alguien murio de amor hoy,
si, leyo un poema hermoso,
si, tambien se alucino con ese cuadro,
exacto, fue maravilloso escuchar esa cancion.
Y no necesito ayuda,
ni ambulancias,
ni nadie que dijiese nada.

Veo Veo

Veo la foto.
La chica de la foto me dice que no tiene ojos verdes,
no lo habia notado,
me estoy por fijar mejor,
la fota camabia a otra, no esta tan linda ahora,
pero es verdad no tiene los ojos verdes.
Veo la nueva foto.
La chica de la foto se ruboriza cuando le digo que salio linda,
dice que todos me estan leyendo,
sere famoso.
La foto ya no cambia.
La chica me habla de casas en mares azules.
La chica me habla de recuerdos.

caminoa al sol

Las alas se cierran,
pero no hay candados,
las alas se oscurecen
y los atardeceres cada vez estan mas lejos.
Parpdos caen, plumas naranjas,
Parpados sin dolor, sangre sin color,
Las alas se acarician,
consuelo onanista para principiantes,
las alas se desvanecen,
y no se distinguen los rascacielos
Icaro desnudo, ¿donde quedo tu armadura?
Icaro y su espada,.¿quien le presta una escalera?
Las alas se extienden,
pero no hay horizontes cercanos,
las alas se hizan,
y el reflejo del mar muestra nuevos soles.
Pupilas se agrandan, tintura azul.
Pupilas se aterran, laberinto sin color.

JOSE 07 10 2004

yo!

El pájaro vio el cielo y se voló
Los Auténticos Decadentes.
Miro hacia atrás
como el viento que vapero vuelve.
Veo que el sol me sonríe y el pasto es mas verde.
Desde que todo terminó,
me siento cada vez mejor.
Fue tanto el tiempo que pasó,
(el fuego se apagó)
que un día el techo se rajó,
y el pájaro vio el cieloy se voló.
Te di mi corazóny lo perdiste.
Me lastimaste cuandome mentiste.
Y arriba el cielo, que lindo el cielo,
y abajo el mar, que lindo el mar,
y los arcángelesme vienen a buscar.
No puedo creercomo pude ser tan inocente.
Me enamoré y me enroscastecomo una serpiente.
Desde que todo terminó, me siento cada vez mejor.
Fue tanto el tiempo que pasó,
(el fuego se apagó)
que un día el techo se rajó,
y el pájaro vio el cieloy se voló.
Te di mi corazóny lo perdiste.
Me lastimaste cuandome mentiste.
Y arriba el cielo, que lindo el cielo,
y abajo el mar, que lindo el mar,
y los arcángelesme vienen a buscar.

Surfeando en relojes de arena

Algun dia, tal vez se enciendan las luces,
y todos nos encandilemos.
Los desiertos de monoblocs quedaran expuestos,
a todo aquel que quiera habitarlos.
Los postes de telefono seran las nuevas horcas,
los cines sus cementerios.
Las calles se inundaran de veneno para ratas,
y ellas danzaran desenfrenadas.
Yo entonces agarrare un cigarrillo, y una copa de vino,
y me pondre a surfear dentro de relojes de arena.
Algu dia tal vez ya paso,
pero ese dia, igual, seguire encerrado tras un nuevo cristal.